In bus dal lavoro
salgo e scorgo un fascio
grosso
d’ombrelli
nuovi di cellophane
lì tra il guidatore
e dove inizia la più varia umanità.
Poco più in là
ciondola la testa
tra sonno e veglia
di un uomo di colore,
mal vestito.
I riccioli crespi e bianchi,
penso avrà cinquant’anni,
combattuto tra la
stanchezza che incombe
e il debito, di vigilanza, col suo tesoro,
il suo pane,
la sua stentata vita qui in Italia.
Chissà a che ora si è alzato ?
Chissà se potrà mangiare stasera ?
E’ il mio turno: io sono già arrivato.
Scendo, ma non me lo tolgo dalla mente.
Chissà quando arriverà ?
Avrà una casa ?
E una persona che l’aspetta
pronta a consolare
questo male di vivere.